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Os dias que passam XVII

por Torradaemeiadeleite, em 15.11.13
 
Fotografia de Torradaemeiadeleite.
 

 

Novembro e a lembrança dos eternos, Novembro e um gosto ainda de Verão, prenúncio de fins ( mais do que um, é certo assim ).

Castanhas, vinho e horas de sabor de centeio com manteiga e açucar. Este é um mês sensorial, extra-sensorial, em desenvolta estação - o Outono com fulgor - das quatro perfeitas tão interior, só mais o Inverno, das quatro perfeitas a mais cadente. Minha introspecção.

Meu ainda o poema-casa que dorme em frente às folhagens rareadas, acastanhadas, que caem, devagar, sem ventania. Deixo a madeira ranger sortes moídas e que vontade, de tanto querer, de viver, de novo, viver, de novo, que tanto.

Novembro com poema-janela que deixa vir a luz torturar a poeira e traz quadros de agnosticismo e leva escuro interior olvidado e reverbera vultos sobre a sombra. Poema-janela que abre e fecha teias já pesadas, forradas de tempo, essas rendadas cortinas e essas tácteis, geométricas, armadilhas. Abre e fecha vistas de uma paciente inquilina que não se aflige com a espera nem se sente ameaçada pela torpe morte. Respeito, é ela a inquilina. Respeito, a sua natureza que aqui pertence - a luz deste Novembro, a luz do meu solar, perfeito, interior, ufano solar.

 

 

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